por Ricardo II

Estas alas viejas
se baten a veces
en la arena
y juegan la ronda
del nuevo amor.

Polvorientas plumas
se preparan para el viaje
a sabiendas de que han olvidado
volar.

Unos ojos surcaron el cielo
pero aquí me he quedado:
tejiéndoles un nido
en la memoria
mientras se pierden
entre nubes
a lo lejos.